В твоей спальне вечно окна открыты настежь,
Словно ждёшь в свою жизнь ласковой и тонкой руки.
Я впитал этот вопрос вместе с молоком матери:
"Почему мы всё время тянемся к тем,кто давно уж погиб?".
Мне всегда говорили,что я почти идеален,
Но вот это "почти" душит и не позволяет любить.
Не умён,не строптив,словом,ни рыба ни мясо.
Всё,что нашла во мне—можешь каблуком раздавить.
Моё сердце,словно открытый кинотеатр,
Получает штампы,
Отметки и трещинки всех,кого успел полюбить.
Всегда тяжело,когда не рубцуются шрамы.
Ну и что за отдачу я получил?
Ты казалась мне абсолютно жестокой и чёрствой,
Но властный демон—лишь пустое клише.
Не отвечала на письма сотне поклонников,
Грезя кофе обузе варить в неглиже.
Как же всё-таки много нас,нелюбимых,
Готовых за так вот душу продать,
И сколько б жизнь не приносила врачей сердечных,но мнимых—
Только непокорное можно желать.
нелюбимые
© Copyright: Алиса Кесслер, 2017
Свидетельство о публикации №117021100607
Свидетельство о публикации №117021100607
Рецензии