ОНА...

    Она была настолько ждущей,
    Насколько цвет волос был бел.
    Лишь дым очков казался гуще
    Всего, что спрятать не успел.

    И взгляд, ошибочно пустой,
    Играл на клавишах надежды
    В диапазоне от святой
    До святи той, что без одежды.

    Бокал лишь гранил тот финал,
    Что, огранён, был близок к коме,
    И результат влагал искомый
    Процентом в алкоголь вина.

    Её, как в банке, безупречность
    Казалась скопищем утрат.
    С ней то, что вечно было вечным,
    Не доживало до утра.

    К такой от Бога уходили...
    И безмятежный лон идиллий -
    Настольный счастья, как портрет -
    Валялся в мусорном ведре.

    Когда исходное с конечным
    Взращало действия зерно,
    Был обречённостью помечен
    Любой на шарике земном.

    Ей был к лицу в безумстве крайний
    Из-за неё переполох,
    Уравновешивая грани
    Физиологии полов.

    Такой она была напротив
    Всего, имеющего нерв.
    И даже хмель её не портил
    Предосудительных манер.

    Лишь в хрустале плескалось время,
    И зал на кончике ножа
    Душой бесполого гарема
    Пред ней, не выбравшей, дрожал.

            * * *