На мёртвой площади огни...

                На мёртвой площади, где серо
                и сонно капает роса,
                живёт неслыханная вера
                в её ночные чудеса.
                Н. Гумилев

На мёртвой площади огни
росою падают во тьму.
На мёртвой площади, взгляни,
нет пищи сердцу и уму.

И только ты усталый взгляд
от лиц тупых не отведешь,
превозмогая сонный яд,
мгновенья серые крадешь.

Ты не отступишь от чудес,
ты раздираешь небосвод,
и тянет корни темный лес
вкусить проточных быстрых вод.

Куда нас ветром занесло
с тобою чудеса творить?
Такое видно ремесло.
Себя уже не изменить.

Такая вера нам дана
в талант твоих ночных чудес.
И страх терзает – ты одна,
и шелестит оживший лес.

Эх, затворить бы сонных рос
на мёртвой площади капель.
Пусть золотых твоих волос
вновь разгуляется метель.

Боимся мы ночных чудес,
боимся за тебя одну.
Там с неба падает отвес,
ведущий к жёлтому окну.

Там неподвижно спит рассвет
и вер ночных круговорот
чугунный заметает след
среди блуждающих широт.