Жуткие люди встречаются, странные,
ты был одним из таких.
Книги любил запылённые, давние,
тайны мерещились в них.
Даже любовь, даже страсти полночные
ты наряжал в колдовство.
Бесы слетались весёлые, сочные
и предлагали родство.
То ли монах, то ли просто помешанный,
то ли последний шаман,
тяжкою думой от всех занавешенный,
Богом и чёртом не зван.
Верно в бреду навыдумывал всякое –
сон, повторённый во сне.
Помню – вошел, амулетами звякая,
словно привет сатане.
Так и пропал, или вылетел затемно
серой совою в окно.
Память размыла тебя основательно,
с самого краю пятно.
В. П
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021103073
Свидетельство о публикации №117021103073
Рецензии