Склонилась ива, листьями слегка
погладила распластанное платье.
Смерть – это вздор. Она была легка.
Предписанное правилом объятье.
И что нам тело – глиняный сосуд,
случайное и жалкое подобье.
Плывет Офелия. Нигде её не ждут.
Река ей гроб, могила и надгробье.
А я стою на каменном мосту
и вниз гляжу на илистую воду.
Разит древесной гнилью за версту,
особенно в дождливую погоду.
И словно этот муторный ручей,
не думаю о Вечности нисколько.
Плывет Офелия, как тысяча вещей.
То там то здесь покажется, и только.
Плывет Офелия. На то и есть река.
Копится ил, работает теченье.
И длится неразборчиво строка,
в которой мысль не ищет воплощенья.
Офелия
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021103041
Свидетельство о публикации №117021103041
Рецензии