Беседы кончаются там же,
где сдуру начнёшь разговор.
Похоже – финал распродажи.
Привет, изначальный простор.
А в книгах усталые строчки
попадали вниз со страниц.
Сидят запятые и точки,
как камни в бурьяне, как кочки,
как стайки испуганных птиц.
Все связи вконец истрепались
и смысл их землею завален.
Но как же они назывались,
когда обречённо слонялись
бездомными псами окраин?
И кто их хозяин бежавший?
Зачем непосильную ношу
волок через морок, упавший
на голову в год нехороший?
Отбилась от стада овечка,
противится доброму Богу.
И что же: сгорает, как свечка,
забыла к овчарне дорогу.
В отчаяньи прыгает в пропасть,
летит, обмирая от страха.
Вертись неуклюжая лопасть,
надуйся метелью рубаха.
А главное, морок исхожен,
с удачным тебя приземленьем.
По карте маршрут твой проложен
не чёртом, так Богоявленьем.
Беседы кончаются там же...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021102989
Свидетельство о публикации №117021102989
Рецензии