В который раз я пришел домой.
В который раз я один.
Соседка дура поёт за стеной
и вторит ей муж кретин.
Пришел я домой, в свою конуру.
А дом-то совсем не мой.
И даже если я в нём умру,
останется он чужой.
И даже если выйду во двор,
в летний душный кошмар,
буду стелиться вдоль стен, как вор,
вдыхая горячий пар.
Ну что ж, не вписался опять в пейзаж,
опять колорит не тот.
Летит ворона, открыт гараж,
словно беззубый рот.
И всё это очень нехорошо.
Скорей бы день пережить.
А там, глядишь, в темноте придёт
то, что могу любить.
Мысль или образ, иль просто тень,
памяти острый скол.
В священной роще я старый пень,
в плетне неструганый кол.
Ненужный, как ржавая кочерга
или дурная весть.
К черту забросило на рога.
Как в печке, ни встать ни сесть.
В который раз я пришёл домой...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021102895
Свидетельство о публикации №117021102895
Рецензии