Что ранит душу мне , больнее , чем игра?
Быть может взгляд надменный и жестокий ?
Вся жизнь нелепый , глупый маскарад.
И так наигранно бездушны эти строки.
Отрезан путь и не вернуться к очагу.
Но память режет сердце за грудиной .
Мы пред судьбой останемся в долгу.
Теперь мы врозь ,как сломанные льдины.
Мы встретимся случайно в старом парке ,
При свете тусклом черных фонарей .
Где я рисую в старенькой тетрадке,
Цветные тени призрачных аллей.
Зачем играли слишком долго , про любовь?
Без режиссуры , странных сценаристов.
Чужими были в играх бесконечных ,
Седые и никчемные артисты.
Закрылся занавес и двери на засов.
Огонь погас в камине навсегда.
Не слышно в спальне звука от часов.
Остался серый пепел и вражда.
Зачем играли слишком долго, про любовь?
© Copyright: Антонида Старостенко, 2017
Свидетельство о публикации №117021100269
Свидетельство о публикации №117021100269
Рецензии