Если было началом Слово,
То и кончится тоже им.
Этот луг, этот бор сосновый
Наш непонятый пилигрим
Словом тихим сотрёт. Истает
Всё вокруг. Растворимся мы.
Как странички перелистает
Нас небесный пастух. Увы,
Эта книга ему наскучила
Очень быстро. Он к ней остыл.
Слишком много в подстрочье сучьего.
Слишком холодно от могил
Не закопанных. Мало тёплого.
Пилигрим на ветру продрог.
Он устал от осенне-блёклого.
Он какой-никакой, а Бог
И на Слово — уже последнее —
Он имеет свои права.
Никудышное мы наследие.
Придорожная трын-трава.
11.02.2017
Про Слово
© Copyright: Алексей Лебедев Единственный, 2017
Свидетельство о публикации №117021102401
Свидетельство о публикации №117021102401
Рецензии