Картина

   Метёт метель ,ох как метёт,
   Сегодня её колкость очевидна,
   Она бросает кристаллов лёд,
   В лицо ,за ворот мне ехидно.

   Наверно ,я была порою зла,
   Была не верной по стезе,
   Скользила ,как могла,
   Слова летели ,быть беде!

   Февраль глядит суровым оком,
   Его упрёк ,его закон,
   Дыханье белое коснулось окон,
   Напомнит отзвук похорон.

   Ушла навек из пуха шаль,
   Лицо бледно и усталость рук,
   Мне бесконечно будет жаль,
   Глаза закрытые от мук.

   Наверно маму мы не чтим,
   При жизни вольности творим,
   На жалоб просьбу мы молчим,
   Потом ,опомнившись вернуть хотим.

   Но путь прошёл уже к земле,
   Останки холмиком легли,
   Преданы косточки вечной мгле,
   Внутри печали слезою жгли.

   Пошёл отсчет на календаре,
   Сороковой последний день,
   Ушла из жизни в январе,
   Голубкой промелькнула тень.

   Пустой стоит квартира,
   Без ДУХА - сирота,
   Нет жизни в ней и мира,
   Лишилась личности - немота!
 
   Лишь на стене моя картина,
   Подарок на юбилей,
   Цветком глядит невинно,
   И станет чуть теплей.