Баллада о Жизненном Круге

Хотелось бы - как Окуджава -
Арбат пленять своей строкой,
Москву,что как была двуглава,
Так и останется,другой

Уже не став:закономерен
Её замысловатый путь,
Который временем проверен.
И вряд ли смогут обмануть

Его застой и перестройки:
Москве к тому не привыкать,
Что после затяжной попойки
Чуть-свет приходится вставать.

Я был в Москве и не однажды
Арбат,конечно,навещал.
Как,думаю,наверно,каждый,
Кто стих ему свой посвящал.

Не обязательно великий иль гениальный -
Суть не в том,
А в том,быть может,что брутальный
Поэт не может - о другом,

Иначе как не сопоставив
То,что он пишет - с тем,что есть,
Ничто конкретно не прославив,
Не затаив,однако,месть.

А я - брутален:к переменам,
Которых в сущности и нет,
К не раз разрезанным мной венам.
За то,что я не смог ответ

От крови получить напрасной,
Став,наконец,таким - как есть:
Стремясь строкою безучастной,
Считая неуместной месть,

Хотя б чего-нибудь добиться,
Не принимая никого
В коллеги:тех,кто не стыдится
Сказать о том,что,ничего

Не зная,всё же поощряет
Того,кого приняли все.
Такой "коллега" - утомляет
Того,кто сам себя в узде

Терновой постоянно держит,
Не доверяя ничему:
Как тем,кто небо словом режет,
Чтоб не досталось никому.

Я много видел,полагая,
Что что-то понял,но,увы:
Чем больше мысль углублял я,
Тем меньше с нею был на "ты",

Запутавшись вконец и...бросив
Её напрасно истязать
И лезть туда,куда не просят -
С тем,чтоб хоть что-нибудь понять.

И также,полагаю,с теми,
Кого мы мудрыми зовём,
Что не решили теоремы,
Отдав себя мечте внаём.
...
И вот - Москва...Арбат всё то же,
За исключением фигур,
Которых...ночью совесть гложет
За то,что мудрости скульптур

Никто не ставит,ибо мудрый
Тем мудр,что прямо говорит:
"Я,как и был,остался - шудрой,
Пусть трижды наголо обрит

Объёмный череп,что вмещает
Всё то,что знали до меня,
Но ничего не открывает,
Из Круга жизни исходя."
...
Что поколениям оставить ?
Ну,разве только - мастерство,
Которое готов охаять
Любой из тех,чьё большинство

Как не крути,а всё ж решает -
Быть мне или,увы,не быть -
И только лишь сопоставляет
С тем,что изволило...застыть

В движении,расставшись с миром,
Оставив мудрые тома,
Вконец расстроив жизни лиру.
Иль,может,та сошла с ума

Сама,отчаявшись октавой
Хоть чью-то мудрость разбудить,
Или настройщик был столь старый,
Что стал с настройкою...тупить ?

Никто не знает - как на деле,
Коль разобраться,обстоит
Всё,что давно уж на пределе:
Не слышит,хоть и говорит.
...
И я уверен в том,что кто-то,
Одну из книг моих прочтя,
Заметит:"Мудрая работа,
Но всё ж её такой...нельзя

Считать.Иначе:каждый сможет,
С ней ознакомившись,дерзить
Всем тем,кто славой путь итожит,
Не в силах всё ж переступить,

Вплотную подойдя,порога,
За коем всё,увы,не так,
Как нам хотелось бы:итога
Не подведёшь,порой,никак,

Пока по-полной не осмыслишь
Того,что каждый должен знать:
Что,умирая,не зависнешь,
А будешь бег свой продолжать."


11.02.2017