опять...

Ну что же опять?...тишина...
Белым бинтом замотаны шрамы...
Острожно...
Не режь, не трожь...
Оставь всё, как есть...
Потерь ведь и так не счесть...
Каждый день преследуют:
то мы отвергаем, то сами отвергнуты...
Хлещем ударами по сердцам...

Ну что же опять?..слова...
шуршат, корявятся, непослушны...
Как всегда, когда запятая не ставится,
а продолжение нужно...
Когда летит красной птицей
тонкая линия главной нити ...
Черчу её на ладони своей, между пальцев,
потоками быстрых речЕй,
как вышивкой завивается...
Наношу немые стежки...
Колюсь иголкой больней...

Ну что же опять?... обида -
паскудное дело под вечер...
Когда ты хотела бы свечи
зажечь, налить по бокалам вина
с неспешной беседой в обнимку
и яркой картинкой
с уютом привычным сидеть...
А зажигаются лишь обиды спички,
и разжигаешь страшное пламя,
которое глубоко очень ранит,
и губы сухие кусаешь,
внутри начинает печь...
Потоками глаз заливаешь...

Ну что же опять?... оставаться...
или бежать... без оглядки...
Крошится грифель карандаша,
зубы скрипят - тесно сжаты...
и желваки на щеках...
Всё уходит куда-то...
Оглядываешься со вздохом : ах!..
Горячая фраза слетела и улеглась
поперёк многих строк, которые
зачеркнуть бы хотелось...
но написаны, не изменить,
да и не в этом дело... А в том, что уже
невозможно забыть
то,что забыть так хотелось...