Умирающий посёлок

написано по следам стиха Виктора Гребенюкова
"Посёлок тихо умирает"
http://www.stihi.ru/2016/01/30/10868



Меж объездных шоссейных трасс
и многочисленных развязок
посёлок старый встретит вас
без ярких чувств и добрых красок.

В тревожных думах он стоит
и вспоминает дни былые,
живой уклад, добротный быт
и как служил всегда России.

Стоял, как воин, он за жизнь,
боролся верою и правдой.
Талантов много он вложил
и жил весьма светло и славно.

В торговле знали люди толк,
в ремёслах разных подвизались.
Был сельский труд, как тонкий шёлк,
с душой колхозники старались.

Доход с того был неплохой.
Большим трудом страна гордилась.
Сердца не ведали покой,
и много зданий возводилось.

Клуб, школы, баню, детский сад
тут создавали всем на благо.
И стадион с бассейном в ряд
тут встали вдруг довольно браво.

А Божий храм давно стоял
оплотом совести и чести
и души людям освящал,
их собирал в час трудный вместе.

Тянулись годы, дни текли
и долго не было печали.
Тут дети радостно росли
и души взрослые крепчали.

Посёлок сельский городским
вдруг стал негаданно однажды.
Народ не знал тогда тоски
в работе доброй, нужной, важной.

Здоровье ль надо подлечить
иль отдохнуть - на всё шли льготы.
Не обрывалась в жизни нить
о старых и больных заботы.

В три с половиной века путь
прошёл посёлок - и мечтою
хотел достойною блеснуть:
чтоб город встал здесь над рекою.

Но эта кончилась пора,
и годы страшные настали.
И то, что было тут вчера,
ветра иные поломали.

Пошла напастей череда,
не прекращаясь, изобильно
и не оставила следа
той жизни бодрой и цивильной.

То африканская чума,
то птичий грипп средь кур завёлся.
Закрыли здесь все роддома,
больницам счёт здесь перевёлся.

Они закрыты все, как есть.
Везде налоги да препоны.
И производства встали здесь,
на редких часто слышим стоны.

Пришла безденежья пора,
и безработицы унылость
жизнь рубит лучше топора,
не обещая душам милость.

Народ остался не у дел,
и земли брошены бесхозно.
Скотину злой бюджет подъел.
Всё заросло вокруг серьёзно.

Всё очень дорого, нет средств -
и оттого людей всё меньше.
Люд удаляется окрест
туда, где жить немного легче.

Посёлок еле жизнь влачит,
совсем не видя перспективы.
Всё не приходит Айболит,
а жизни клонятся, как ивы.

Скорбит пристанище больных
и стариков-сирот в остатке.
Никто не думает о них
на властно-денежной площадке.

Слова- лишь для отвода глаз,
а дел теперь, как кот наплакал.
Зато фонтан теперь у нас,
а вождь снесён как светоч мрака.

Истратив много средств и сил,
три раза площадь разбирали.
Цветы хозяин посадил,
чтоб люди зря не горевали.

Цветная плитка глаз рябит.
Фонтан по праздникам включают.
Вода- огромный дефицит,
её здесь зря не расточают.

Народ редеет, молодых
совсем уж нет в посёлке этом.
А все порядки - как под дых
с отцовским пламенным приветом.

Нет ни воли, ни меры ни в чём,
что касается доброго быта.
То, что было, сгорело огнём
и старательно сверху забыто.

У чиновников нету души,
ум пронизан задачами круга.
На бумажке бумажка лежит,
и бумажка бумажке прислуга.

Умирает посёлок в тиши.
Кто не даст запропасть ему в Лете?
Если множить шиши на шиши,
не проехать на доброй карете...