Мы стали слишком прозаичны

Мы стали слишком прозаичны.
Нас колет жизнь шипом от роз.
Узнали беды на отлично.
По коже вновь бежит мороз.

В глазах у нас тоска и вьюга.
Мы отпускаем лица вниз.
Не признающие друг друга,
Запрячем радость в тьме кулис.

Понятны многие развязки.
Похожих повестей не счесть.
Сердца немалых верят в сказку.
Чуть позже получают месть.

Мы все читаемся по строкам.
Из жизни каждый час и миг.
Не верим даже в чёрта с Богом.
Герои собственных всех книг.

О чём твоя?- о боли в сердце.
Моя о том же- вот те крест.
Мы находили много перца.
Для счастья не осталось мест.

Перечеркнуть бы эту прозу.
Но память скверно не даёт.
И снова утирая слёзы,
В тоске живём за годом год.

Бьют чувства: В мире нет похожих.
Но, как посмотришь: Всё одно.
Судьба шьёт повести из дрожи.
И нам до них не всё равно.

Мы- прозаичные фрагменты.
Вся наша жизнь- всего лишь миф.
У жизни, только лишь клиенты.
Ни чем не лучше всех других.