Ложится в стол убитая глава,
Душа мертва ещё в здоровом теле, –
Расстрелянные мысли и слова,
Простите, что не вырос до дуэли.
Зачатые от солнца и руды,
Они – мои плоды, точнее – дети:
Уводят от судьбы и от беды,
И я за них, как за себя, в ответе.
Мне написать попроще, поживей?
Я напишу. А стоит ли трудиться? –
Тащу свой воз, совсем как муравей,
А стих болит и не даёт забыться.
Кафтан орла не впору воробью,
Чужие мысли шепчет голос робкий…
Я головой преграду не пробью,
Как монолит стены шампанской пробкой.
Мой цензор вновь перечеркнул строку,
И снова заалела кровь на белом…
Держись, поэт: коня по седоку
История даёт по праву смелым!
Кровь на белом
© Copyright: Виктор Лязин Уфа, 2017
Свидетельство о публикации №117021007806
Свидетельство о публикации №117021007806
Рецензии