В душе моей мир
Стал мирком, обезглавленный.
Как будто бы сыр
Стал сырком, т. к. плавленый.
И то воспою
Я стишком (мой он, правленый).
Его сотворю
Я тишком, я же правильный.
Не все на поток:
Плодовит я, да совестлив.
Триумфа глоток –
Отболит это вскорости.
И в мусор пойдет,
Не в зачет, как мы мыслили.
Никто не найдет,
Не прочтет и не высмеет.
Зачем же труды
Изводить? Только мучиться.
Пружу я пруды,
Но удить не получится.
Вода не болото,
Со скуки потешиться.
Стыда не охота,
А руки-то чешутся.
2017
Творческий зуд
© Copyright: Иван Парамонов, 2017
Свидетельство о публикации №117021006119
Свидетельство о публикации №117021006119
Рецензии