Словно хапнув –
с испугу ли, сдуру –
столько небесной манны,
сколько фантиков мятых
у дурака по карманам
распихано, ты стоишь
у руин жилищ
советского домостроя,
пепелищ,
что от хат остались, –
и не скроешься: смотрят в спину.
Укрывает пустырь усталый
белый снег, а пустые ульи
тянут к небу чёрные угли,
кров во внутренность опрокинув.
Кто здесь жил, куда подевались?
Снялись роем и улетели?
Захлебнулись вечерним чаем,
потонули в своих постелях,
превратились в рыбье молчанье
или просто покрылись рябью,
тиной времени затянулись –
ты теперь узнаешь едва ли:
невозможно, да и не нужно.
Не ходи здесь: ногой случайно,
оступившись неосторожно,
стронешь ветошь с места,
которой те, кто жил здесь –
народ безвестный, –
дыры в тверди земной заткнули –
вечно-временно, безответно.
Дыры в тверди
© Copyright: Андрей Санта Ткаченко, 2017
Свидетельство о публикации №117021005920
Свидетельство о публикации №117021005920
Рецензии