Автор умер. Марине Цветаевой

Автор умер. Был убит прошлой ночью, своими мыслями.
Отравился любовью и проглотил целую горсть печали.
Просунув голову в одиночество, встал на душевную боль и сорвался вниз.
Такой каприз - "Никого не винить" и не нужно слез.
Всем принимающим помощь - долго жить, отвергающим - крепко спать.
Вы живы, а значит должны спасаться или спасать...
Автор умер. Небрежно за ухо заправив прядь.
Докурил последнюю, медленно, выдох, дым.
Он писал, что все мы должны его смерть принять и такому как он, суждено умереть молодым.
Не седым, сжимая в руке костыль, поджидая трамвай, чтобы утром попасть к врачу.
И хватаясь за сердце, всякий и всякий раз. Корвалол в кармане, нет, я так не хочу.
Автор умер. Вышел в последний раз. Преклонил колени и тихо так произнёс. "Я прощу прощение за любовь и за то, что многим ее нанёс."
И заплакал, искренне и впервой, после долгих лет силы, вдруг ощутил полет.
Автор умер. В самый последний раз.
Автор умер, но слово. Слово его живет.

_________________
Прости меня Марина.