Как с театрального подмостка
Свисал, касаясь чуть земли,
Багровый занавес из шёлка
С проклятой меткою войны.
Рыдает матушка над гробом,
Ещё не верит до конца,
Что сыну её будет домом
Накрепко сбитая доска.
И жены, будто каменея,
Прижав к груди своё дитя,
Губами шепчут столбенея:
«Пусть будет проклята война».
Салют в строю. И флаг на древке.
Надежды матерей и жён.
Смешалось всё. И каждый верит,
Что обойдёт несчастье дом.
Идут сыны, вновь поднимая,
Сродни зари, багряный стяг.
Россия, матушка родная,
В пути мы честь не растеряем
И не отступим ни на шаг.
погибшим в строю посвящается
© Copyright: Людмила Мыльникова 2, 2017
Свидетельство о публикации №117021004739
Свидетельство о публикации №117021004739
Рецензии