Не шелком вышиваем мы судьбу...

Не шелком вышиваем мы судьбу,
порой стяжки суровой белой ниткой,
переживаем часто мы грозу,
а ноги в кровь,вплоть до своей калитки.

Бывают дни все в песнях соловьв,
чаруют нас и чай с малиной вкусен,
и наливаем чашки до краев,
и забываем мир,который грустен.

Мы вышиваем шелком эти дни,
цветок к цветку,счастливые букеты,
да бисер пришиваем в лепестки,
и в этих днях храним свои секреты.

Бывает день весь в тучах грозовых
и ветер бьет по крышам,как снарядом,
а в сердце затаился плачь и крик,
и в окна дождь,да с леденящим градом.

Суровой ниткой пишем вензеля,
с дороги не уйти,твоя судьбина,
а где-то там твоя грустит мечта,
а может от не лишь половина.

А где-то там весенняя пора,
а в ней надежда веткою сирени,
и в сердце исчезает пустота,
мечта готова открывать нам двери.

А нам глоток бы завтрашнего дня,
как кофе бы бодрящего такого,
и снова шепчет комплимент судьба,
что не лишала ласкового слова.

А календарь меняет каждый день,
то осень и дожди,то солнце светит,
то с севера ворвутся к нам ветра,
то зноем лето нас опять отметит.

Мы разной ниткой шьем свою судьбу,
да штопаем без устали заплатки,
дорогой этой не одна иду,
да небеса дают порой отгадки.