Поле. Лето. 41-й

– Что? Война? –
утихли звуки,
замер радостный баян,
вот
    и опустились руки
у встревоженных селян,
вот и слёзы заблестели,
вот и голос задрожал,
мужички,
        свернув шинели,
"строевым" … и
                на вокзал,
в наспех сбитые "теплушки"
сели –
       грешные –
                они,
их крестили вслед старушки:
"Боже правый,
             сохрани."
Бабы выли,
дети жались
к деду –
         к белой бороде,
понимали,
         что прощались:
"На войне, как на войне!", –
понимали,
         что не скоро
зазвенит весёлый смех,
куст сирени у забора,
хоть и встретит,
но  не всех.

Мчался поезд
днем и ночью,
шёл состав к передовой,
где снаряды рвали в клочья
всё живое пред собой;
из последних сил сражались
измождённые полки,
за Отчизну,
как за Бога,
в бой вели политруки.

– Стой!
      Приехали!
               К машине! -
командира бас гремит. –
Здесь наш фронт!
Здесь враг остынет
и отсюда побежит!
Иль мы с вами не славяне?
Иль не русские сыны?
Вспомним клятву!
Насмерть встанем!–
"Мёртвым не иметь вины!"

По цепям прошла команда
и кольнула,
           как игла,
поползли навстречу танки               
и пехота…
         залегла.
Вот сапёрные лопатки
застучали тут и там,
пар тяжёлый с плащ-палатки
покатился к облакам.

Танки траками давили
по некошеным полям,
по изодранной  России,
по её святым  местам:
они взяли пол-Европы,
чтоб ещё полмира взять,
обратить в своих холопов
иль заставить вымирать;
шли уверенно тевтоны
на позиции бойцов,
спесь
      играла на погонах,
смерть
      курилась от крестов.

–Что,
     братишка,
              страшно? –
–Страшно... -
–Но ты, паря,
             не робей,
супостату цель под башню.
Бей его, 
        сыночек,
                бей!
Бей его,
        родной!–
               Смелее!
Юшки пусть своей хлебнёт.
Пусть узнают лиходеи
наш несломленный народ.
Дай отведать этим чертям
Наш удалый русский бой!
Эко ли, –
       бояться смерти,
                мы не раз
                споём с тобой!

Поле –
      жито  золотое –
                матерь будущих  хлебов,
ты горишь,
          моё родное,
                моя зрелая любовь! –
колоски твои сжигает
злой огонь большой войны,
за тебя здесь погибают
твои лучшие сыны.
Сколько полчищ повидало
и кровавых грозных сечь? –
Поле,
     что тебя спасало? –
только их сыновний меч,
непреклонная их воля
и веление сердец!
Поле – чаша; 
            поле – доля
и заступникам –
                венец!

Ровно сутки с фрицем бились,
захлебнулся враг в крови;
скалясь танки откатились,
обходя воронки-рвы...

Посчитали,
          сколь осталось
у изорванных траншей:
оказалась –
           совсем малость
фронтовых богатырей.

Слава павшим!
Слава!
Слава,
всем,
кто Родину сберёг,
кто испил войны отраву
и на поле боя слёг,
кто берёзкой неприметной
иль былинкой на бугре
стал на отчине заветной
или в дальней стороне...