Когда я родился, стояла погода.
Ну, просто стояла, пожалуй, с полгода.
Потом непогода стояла лет двадцать,
а может и тридцать, смотря как намацать.
Темно и не видно и мацаешь слепо,
и мацаешь самозабвенно и тупо,
и голову тянешь из грядки как репу,
и тянешь и думаешь: как это глупо!
Пейзажи, пейзане и прочее быдло
составили в сумме густое повидло.
И сладко его поглощать вечерами,
намазав на хлеб вперемежку с мирами.
Когда умирал я, погода блистала
и ночь возвращаться за днём перестала
и зимы закончились, словно и холод,
как я приблизительно, слаб и немолод.
Когда меня в землю задвинули прочно,
земля мною чавкнула громко и сочно,
погода наладилась просто на диво,
и думалось мне, это несправедливо.
Когда я родился, стояла погода...
© Copyright: Петр Шмаков, 2017
Свидетельство о публикации №117021002864
Свидетельство о публикации №117021002864
Рецензии