суперцитата чёрных букетов

БеZ НавиgациИ V Vatt-ныХ УgлаХ
Дитя Черных Букетов
«На рассветах серых совы прячутся…»

Себе изменяю с собой, не скрываясь, губы крашу внахлест так и не придуманной, развороченной весной, сворачиваю трубочки под лепестками, иду на обгон, выхолаживаю по вечерам тормоза.
Луна еще не дождливая, волосы цвета микросхем или программной тины. Сигаретами выжигаю глаза на фотографиях-технический прогресс не дошел еще до той степени отмороженности, которая мне интересна. Тоннели резаных ран в губчатом продвижении трухлявого паралона, буйство бесцветных красок. Очнись, обернись, залейся, потом изобильно вывернись обрывком променада…
Над облаками всегда солнце. Обвал, обрыв, покалеченный поезд… Мы лечимся одним [и тем же] лекарством до полного растворения, вымывая из себя грани заржавелым желудочным соком… по ступеням… почти сухим после зимы… если вспомнить их щербатую серость…
Сеточка межпиксельного пространства, как непойманный кайф, как удовольствие насовсем…  Таяние снегов начинается с вечера, глаза упали в неглубокие красные чашки с вытесненными по бокам иероглифами. Нам не нужно идти до предела или стремиться к краю-они всегда перед нами, туго вычерчены линиями от вдоха до выдоха, вытатуированы тринадцатым шрифтом по загривкам и фалангам пальцев… То, что нас из нас самих вытесняет… Беспочвенный конвульсивный гипноз. Галлюциногенный психоз. Нейромедиаторная вставка. Движение Тихоокеанской плиты…
Не вернуться из трипа… Пустым прахом развеяться в отзвуках постигнутого-того, что всегда знала. Не употреблять-так же, как употреблять-просто вылавливать моменты. Биться током обо что-то, или, скорее, в чем-то. Открывать и закрывать пыльные жалюзи век. Впудриться в промозглость, неподвижные холсты внутри раскачать, как тектонические плиты под уровнем неба: треть себя в прозрачный стакан-и залпом. Из немоты опрокинуться в праздник новых созвездий на правом запястье-регулировка рваных шрамов, битый спасительный трек за левым плечом…
В серебре колец хромированно блестят спутники, планеты, звезды, птицы, цветы и рыбы.  ЛЭПы молчат под мокрым снегом-это такая Вечность…
Состояние между жизнью и смертью называется пограничным. Как тогда называется состояние между жизнью и жизнью? Когда ясностью чертишь между мирами, с легкостью делаешь шаг, не боясь задохнуться.
СО\сон-ливость\голограмма протекающего сквозь все времени-оно словно затаилось в замшевых складках и ждет, не дыша, но и нет его, как, впрочем, и меня. Я в психоделических разводах бензина плаваю под поверхностями весенних луж, искрюсь переливами солнца на обернутых серебряной чешуей теплотрассах.
Долгим глотком кофе дроблюсь в настроение-щедрый вкус+гуща на дне.
Туманный вечер в крови можно только придумать: сделать шаг и окунуться в кристальность-на одно мгновение. Вытащить себя из зазоров, трещин, состыковать провода, полярности, синее и красное смагнитить внутрь, чтобы жить.
Был влажный ветреный день, когда мы шли альфатриптаминовым маршрутом по разлитому фиолетово-изумрудными фракталами городу, наворачивая круги вокруг старой знакомой драгишной-то был «островок» некой защищенности в неистовом шторме вокруг, может, потому, что раньше мы годами наведывались сюда за торч-препаратами.
Желтые стекла его очков залеплял мокрый снег, по нашим лицам катились капли, мимо на дикой скорости проносились закислоченные велосипедисты-конечно, ведь сегодня День «повторного» изобретения велосипеда А.Хоффманом! В тот день я видела много красивых, сильных, целостных людей, они вызывали чувство спокойного интереса и уважения, завораживала их внутренняя чистота и россыпи блесток в их сиянии… Несомненно, прогнозы, о которых я была наслышана, сбылись-вот они, люди нового типа, чьи цели более абстрактны и возвышенны, уровень осознания выше…
И снова я пережила рождение нового: увидела влажную, пульсирующую в ритме стихии чистейшую пленку чего-то совершенного, только что появившегося в мире-это истинное благоговение-на новое не хочется накладывать свои старые пути и интерпретации, ведь ценность подобного опыта и состоит в том, чтобы очиститься, и дальше-только вперед. «Ощищение» на этот раз было долгим, перетрясло сильно: крутило, ломало, корежило с дикой эмоционально-физической болью, открылись все энергетические порты, ветер «Оттуда» я чувствовала явно и близко, слишком опасно, слишком у края… Плакала на обозрении у пассажиров маршрутки, в которую мы сели, чтобы немного согреться, но, думаю, то были слезы понимания и принятия всего, как есть. Подобные вещи никогда не происходят легко.
Мы оказались в уже знакомой нам по предыдущим трипам "тихой гавани"-абстрактном, но вполне конкретном месте, где штиль покачивает на волнах и слышны их успокаивающе-тихие вплески, там не было даже мокрой весенней метели, вовсю бушевавшей в тот день, над тем местом расступились тучи, и что-то вроде слепого солнца ненадолго согрело нас… И пришли хранители-сторожи нашей гавани-собаки, и грубые похмельные лица рыбаков казались мне родными и знакомыми-люди с такими лицами никогда не сделают плохого… Я «увидела» их настоящие, человеческие, такие живые и пронзительные чувства-любовь, привязанность, горечь расставания перед долгим рейсом… Как проста их жизнь, как просты вообще люди, но есть борьба, она происходит ежесекундно в груди у каждого, и жизнь стоит того, чтобы бороться, теперь я знаю это…
Меня охватила печаль-я задумалась тогда о том, что своих рыбаков мы ждем здесь-в тихой гавани, куда даже в непогоду проникает солнце, и торцы старых деревянных домов превращаются в носы кораблей-у них есть глаза, они живые и добрые… И они знают про нас… Мы еще будем в нашей гавани, несомненно, если пройдем через страшный, выворачивающий наизнанку психоделический шторм, а пока пусть полуснежная вода капает с челки, заливая лицо-пусть это будут новые слезы, такие же новые, как я, вернувшаяся в детство-счастливый ребенок, играющий отшлифованными приливом зелеными стеклышками на берегу Авачинской бухты. Родные места дают силу, это так, и они видятся мне всегда в неизменной цветовой гамме: черно-серо-бело-голубой, и немного мягко-желтого, цвета потертой замши. Чем не монохром и сепия…
Музыка Velvet Acid Christ-одним долгим вздохом по нервам-ниткам... Тиком по проводам внутренних устройств... Рваные карты-мои новые белые островки... И странная смутная ностальгия по чему-то такому, чего словно никогда не случалось: как по чужому детству... по незримому счастью...
Смотреть, как капелью истончается лед, когда сквозь глазницы прорастают маки-их черные семена когда-то упали в благодатную почву сердца и все стало другим… Я себя узнаю по дрожанию рук, тонких птичьих пальцев… По хитину под серыми перьями, по броне, по долгому мрачному выдоху… Не в одну ли нам пропасть падать?... Пропадать туманными гроздьями в полынном серебре зеркал…
В тисках высоковольтности теплокровный кайф, а я под ним-корявыми ветками рук выстужаюсь в ветер. Это юго-восток на плечах. Это медленное интернет-соединение свыше. Соединение с высшим оборвалось на третьей секунде молчания. Больше я чай не пила и в тот лес не ходила-там и летом не тает по оврагам снег…
Проснуться, зажатым в утробности, написать заведомо скомканные письма всем Синдромам всех Отмен, уподобиться себе самому, прорезиниться, обесточиться, истончиться в лунных месяцах быстрых фаз. Оглянуться еще раз, зачем-то…
Я сама стала всем тем, что когда-либо употребляла-потому не болит и не чешется-все внутри…
Остаточная мертвенность весны, майский снег, разлитое молоко… Отринутая, опрокинутая приходом трезвость. Знанием восполнить пустотные воздушности ватных углов, догнать себя и двигаться дальше синхронно.
На столе в художественном беспорядке раскиданы глянцевые, сочащиеся цветовой подборкой, фотографии. На одной из них-слепок девушки со шприцем Жане в изящной худой руке. Смотрит немного укоризненно-вспышка выжгла глаза, уподобила в обморок…
Все мы не знаем, куда идем. Я смотрю на их лица-лица людей выточены опытом, но в них нет покоя-покоя вообще нет, пока дыхание колеблет грудную клетку, нет смысла-смысла нет...
Гул подключенных не до конца колонок-это музыка из музык-мелодии и ритмы ткутся,  вырисовываются во внутреннем пространстве, всепобеждающе унося…
Мы прошли через символическую смерть, чтобы дышать сейчас этим солнечным воздухом, глотать золотые пылинки закатов, просто любить жизнь, как может ее любить тот, кто видел, что там-за Пустотой всех Пустот, кто слышал бескрайнее в своем единстве Гудение Большой Машины, что поглотит нас когда-нибудь, не задумываясь, а пока мы лишь очарованно созерцаем ее, уже и за пределам трипов....
Я словно прорываюсь через шлакбаумы, веселые дорожные заграждения-каблуками по бездорожью, нитью по сгибу…
Долгие дни молчания, которых я не обещала себе, словно гуща на дне кофейной чашки, также вязко першат, попадая в горло…
Осколки вывернутого мироощущения, как рентген в 4 часа утра, как промозглая весеннесть в безвоздушном воздухе, когда в проводах тает недооформленное утро. Есть препараты, без которых мне не спится… Есть вещи, все еще необходимые…
Запах оттаивающей земли в воздухе пробуждает смутные обрывочные воспоминания, как из прошлой жизни-что-то, случившееся не со мной…
Несколько затяжек отодвинут день. Асфальтовое прокручивание внутренних кассет с записями с той стороны себя-они вещают из-под густо фиолетовых ресниц, падают в сиропные сумерки замшевым прикосновением чего-то единственно вечного… Выводы стелят постель проводниками на ковре из прошлогодней листвы и зимних истрепанных окурков. Отголоски выкуренных изнутри дней слышны в гуле низко пролетающего самолета. Ощетинившись миром, от мира спрятаться-неосознанно и не в кайф, крепким чайным глотком притормозить наступление грязных обочин, снова и снова рвать автопортреты-бесконечные листы, шифры внутренних устремлений, шрифты полетов над переплетами траекторий испаряющегося города... Переполнены лужи, а на глазном дне сухо, там только неисхоженная земля с зачатками ростков, эмбрионом меня-вылепить, по каплям сцедить, собрать по выемкам шрамов, припоздниться…
Эмбиент… Дроун… Наложения звуков... Мне еще только предстоит приоткрыть занавес этого волшебства. Пока же мне нужен ритм и надрыв...
Все настолько ранимо-цветы не воссоздают своего витринного блеска.
Поломать эти дни, как тех кукол в лужах…
Мысли с самого дна, из-под упоротого алым небом ила...
Жизнь-моя самая крутая метафора.


© Copyright: Дитя Черных Букетов, 2013
Свидетельство о публикации №213052800289
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Дитя Черных Букетов
Рецензии
Написать рецензию
Милая, что сказать, текст такой подвижный, текучий, и верно было про ритм... Сейчас так тяжело находить слова... всё вместилось во впечатления, отражения, которые чрезвычайно сложно выразить, но я попытаюсь... ведь текст восхитителен! в нём так много того, что сейчас во мне... и ещё есть это чувство эмпатии, сострадания, я тоже его испытывала... хотя, возможно, не так глубоко... этом есть своя прелесть... в этом есть некоторые очень светлые частички тебя...

"технический прогресс не дошел еще до той степени отмороженности, которая мне интересна" -- о да! а ведь так бывает, когда ровная прямая с оттенками игнора не просто просачивается в жизнь, но и служит неким фундаментом, который станет основой нового тебя...
"Над облаками всегда солнце. Обвал, обрыв, покалеченный поезд… Мы лечимся одним [и тем же] лекарством до полного растворения, вымывая из себя грани заржавелым желудочным соком… по ступеням… почти сухим после зимы… если вспомнить их щербатую серость…" -- в этот - всё.... и лекарства, и образы, и трансформация... узнаю тут пост триповые состояние, у меня были схожие ощущения тогда... вымывание... да, можно сказать, символичное очищение через физическое тело...
"Нам не нужно идти до предела или стремиться к краю-они всегда перед нами, туго вычерчены линиями от вдоха до выдоха, вытатуированы тринадцатым шрифтом по загривкам и фалангам пальцев… То, что нас из нас самих вытесняет…" --- ка же ты права тут! всё - в нас... и про шрифт здорово, намёк на фиксацию, которой мы подвержены... это уже действительно, как синдром...
"Пустым прахом развеяться в отзвуках постигнутого-того, что всегда знала." -- это так... всё время постигать-осознавать уже давно пройденные вещи, но словно впервые, а потом довольствоваться горьким привкусом пустоты.... тоски/опустошённости... но всё же, по своему прекрасной...
"В серебре колец хромированно блестят спутники, планеты, звезды, птицы, цветы и рыбы. ЛЭПы молчат под мокрым снегом-это такая Вечность…" --- образы просто до дрожи, и то, что выше... здесь у тебя вообще будоражат метафоры... в них так много техногена, кибер-стилистики... это у тебя очень здорово получается... будто ты олицетворяешь это...
"Состояние между жизнью и смертью называется пограничным. Как тогда называется состояние между жизнью и жизнью? Когда ясностью чертишь между мирами, с легкостью делаешь шаг, не боясь задохнуться." -- вот тут есть повод задуматься... пограничное состояние, перевалочный пункт, как раз там, где мы оказываемся на изнанке... а ведь верно, есть жизнь, а есть ЖИЗНЬ... это совсем не одно и то же... первая похожа на замыленный сон, неосознанный, а вторая полна потоков и всплесков... но они чередуются... всё время мы то засыпаем то пробуждаемся, и где мы вообще между этими всплесками?... тот же вопрос в пустоту...
"Я в психоделических разводах бензина плаваю под поверхностями весенних луж, искрюсь переливами солнца на обернутых серебряной чешуей теплотрассах. " -- как же я люблю такие образы! в них - целая вселенная, в этих нескольких словах... Милая, потрясающе!
"Туманный вечер в крови можно только придумать: сделать шаг и окунуться в кристальность-на одно мгновение. Вытащить себя из зазоров, трещин, состыковать провода, полярности, синее и красное смагнитить внутрь, чтобы жить. " --- этот момент для меня оказался очень личным... тот спидовой вечер... даже в точности описание состояния, и упоминание кристаллов - так кстати...) будто ты заглянула туда, в то, что ещё не случилось...
"И снова я пережила рождение нового: увидела влажную, пульсирующую в ритме стихии чистейшую пленку чего-то совершенного, только что появившегося в мире-это истинное благоговение-на новое не хочется накладывать свои старые пути и интерпретации, ведь ценность подобного опыта и состоит в том, чтобы очиститься, и дальше-только вперед. " --- а это уже почти манифест! верно как- не использовать старый опыт, чтобы увидеть всё по-новому, чисто... все эти накладки мешают нам ЖИТЬ... по настоящему... а не просто дремать в размытости...
" Я «увидела» их настоящие, человеческие, такие живые и пронзительные чувства-любовь, привязанность, горечь расставания перед долгим рейсом… Как проста их жизнь, как просты вообще люди, но есть борьба, она происходит ежесекундно в груди у каждого, и жизнь стоит того, чтобы бороться, теперь я знаю это…
Меня охватила печаль-я задумалась тогда о том, что своих рыбаков мы ждем здесь-в тихой гавани, куда даже в непогоду проникает солнце, и торцы старых деревянных домов превращаются в носы кораблей-у них есть глаза, они живые и добрые… И они знают про нас…" -- этот момент меня почти до слёз затронул... от него веет теплом и лёгкой печалью, или грустью... он почти прозрачный, когда вся пелена оценок сползла... когда всё оголилось настолько, что больше не нужно было интерпретировать или представлять...
очень красивый и светлый момент... постижение некой простой, но высшей сути, от которой мы обычно бежим...
"Родные места дают силу, это так, и они видятся мне всегда в неизменной цветовой гамме: черно-серо-бело-голубой, и немного мягко-желтого, цвета потертой замши. Чем не монохром и сепия… " -- полностью согласна... родные места... мой город - он действует так же... нас тянет место, где мы сформировались, стали собой, познали/узнали себя... и цветовая гамма почти похожа... у меня в трипе тоже были детские воспоминания, и место сыграло очень важную роль в этом...
"странная смутная ностальгия по чему-то такому, чего словно никогда не случалось: как по чужому детству... по незримому счастью..."-- милая, понимаю... это чувство прекрасно... оно мне очень знакомо... и это действительно странно, словно наши другие жизни...
"В тисках высоковольтности теплокровный кайф, а я под ним-корявыми ветками рук выстужаюсь в ветер. Это юго-восток на плечах. Это медленное интернет-соединение свыше. " --- как же красиво, и глубоко! соединение с высшим... свыше...
"уподобиться себе самому, прорезиниться, обесточиться, истончиться в лунных месяцах быстрых фаз. Оглянуться еще раз, зачем-то… " -- да,теперь всё стало так... так, как когда-то хотелось... для этого нет слов... просто это суть...
"Я сама стала всем тем, что когда-либо употребляла-потому не болит и не чешется-все внутри…" -- и это - как подтверждение... интересная мысль... в нас живёт уже этот Вещественный Дух... Боги декса, и дымовые ифриты, кислотные иллюзионисты, и аптечные одеяла кайфа...
" Знанием восполнить пустотные воздушности ватных углов, догнать себя и двигаться дальше синхронно. " -- в этом наверное и состоит цель... если бы это было просто...
"Все мы не знаем, куда идем. Я смотрю на их лица-лица людей выточены опытом, но в них нет покоя-покоя вообще нет, пока дыхание колеблет грудную клетку, нет смысла-смысла нет... " --- верно, милаЯ, , нечего добавить... просто в молчании постигаю с тобой эту суть... без смысла и без сути...
"Гул подключенных не до конца колонок-это музыка из музык-мелодии и ритмы ткутся, вырисовываются во внутреннем пространстве, всепобеждающе унося…
Мы прошли через символическую смерть, чтобы дышать сейчас этим солнечным воздухом, глотать золотые пылинки закатов, просто любить жизнь, как может ее любить тот, кто видел, что там-за Пустотой всех Пустот, кто слышал бескрайнее в своем единстве Гудение Большой Машины, что поглотит нас когда-нибудь, не задумываясь, а пока мы лишь очарованно созерцаем ее, уже и за пределам трипов...." -- момент великолепный! осыпался в меня потоками дрожи... описание изнутри... милая, здорово, что ты видела это, что придала описанию такую форму... форму, которая полностью соответствует содержанию, и уже наверное нет между ними разницы...
"Запах оттаивающей земли в воздухе пробуждает смутные обрывочные воспоминания, как из прошлой жизни-что-то, случившееся не со мной…" -- такие выхваченные из реальности, мелочи - как же они важны... все эти заметки на тротуарах/обочинах... подобное посещает и меня... так же, как и запах озона перед дождём и аромат мокрого асфальта, и отсыревшей листвы.. вспышка всего на миг, за который целая/будто чужая/жизнь промелькнула, но такая родная и знакомая... пробуждённая на мгновение...
"Асфальтовое прокручивание внутренних кассет с записями с той стороны себя-они вещают из-под густо фиолетовых ресниц, падают в сиропные сумерки замшевым прикосновением чего-то единственно вечного…" --- охрененный символ, вообще всё то, что так меня цепляет... очень красиво, глубокомысленно, понятно только избранным - как шифр...
"Отголоски выкуренных изнутри дней слышны в гуле низко пролетающего самолета. Ощетинившись миром, от мира спрятаться-неосознанно и не в кайф, крепким чайным глотком притормозить наступление грязных обочин, снова и снова рвать автопортреты-бесконечные листы, шифры внутренних устремлений, шрифты полетов над переплетом траекторий испаряющегося города... Переполнены лужи, а на глазном дне сухо, там только неисхоженная земля с зачатками ростков, эмбрионом меня-вылепить, по каплям сцедить, собрать по выемкам шрамов, припоздниться…" -- этот момент всепроникающий... милая, прости за скудность слов, мне сейчас очень тяжело даётся проникновение и описание... и ещё тяжело сказать что-то по поводу зеркала... ты всё это уже выразила так, как нужно, единственно верно... и поэтому я бы просто завернулась в простыню из этих слов, накрылась бы ими, и спала, созерцая их красочную подвижность по серой полосе...
"Поломать эти дни, как тех кукол в лужах…" --- меткий символ... ломать оболочки, прошлое... в лужах...будто всё превратилось в грязь...но всё ещё ждёт высыхания...
"Мысли с самого дна, из-под упоротого алым небом ила..." --- просто нет слов... просто охуенно!
"Жизнь-моя самая крутая метафора." -- восторг! такая чёткая, взрывающая всё, фраза... и это ведь действительно так, если подумать..

Милая, текст потрясающий! Очень долгожданный. В нём пересекается много периодов, это ощущается... не один день, и даже не несколько, он охватывает гораздо больше... хроника в одном формате... элементы твоего светлого переживания - очень удачно сюда влились... смешалось всё - сиропы и кислота, асфальты и океан, север и музыка... провода... эти образы меня захватывают... хочется ими просто накидаться, как колёсами)
вельветовыми таблетками...
Милая, спасибо Тебе!

ТвоЯ Я

Квинтэссенция Праха   01.06.2013 11:42   •   Заявить о нарушении
+ добавить замечания
Милая, спасибо! Твой отзыв, не менее долгожданный, так порадовал и взбодрил сейчас! Твои ощущения-самые настоящие, то, что ты видишь за словами, твои размышления вызывают восторг. Ты права, говоря о светлом, я действительно именно такое выхватила тогда.... состраданием это тоже можно назвать-таким образом-заглядывая в людей и видя в них святое, понимаешь, постигаешь себя. Ведь природа чувств у всех одна, чувства одни, просто испытываем мы их в большей или меньшей концентрации, смешиваем в коктейли...
Как-то так вышло, что этот текст для меня самой выступил этакой "вельветовой таблеткой", неким психическим аналогом аестезии, все, пережитое мной за эту весну-здесь, это выжимка, ничего лишнего, на мой взгляд... впервые за какое-то время текстом я удовлетворена. Все это-во многом благодаря тебе, ты не даешь захлопнуться моей скорлупе... но я и сама не хочу этого... Творчество дает то, что всегда давало, только теперь это совершенно необходимая доза и она очень похожа на счастье, синтезированное, в таблетках))
Так "вкусно" ты выразила свои ощущения-это просто окрыляет!: "смешалось всё - сиропы и кислота, асфальты и океан, север и музыка... провода..." Действительно все так... Про взаимодействие дикой природы и железобетона-я всегда стремлюсь это подчеркнуть, и на фото, и в текстах-меня это по-настоящему пленит... и да-хочется ими накидаться...)
"в них так много техногена, кибер-стилистики... это у тебя очень здорово получается... будто ты олицетворяешь это..." Спасибо тебе большое, милая, очень приятно услышать это от тебя, ты знаешь-все это вырезано на руках и вытатуировано на сердце, как я всегда говорила, и это та болезнь, от которой не хочется излечиваться... совсем... а только олеть и болеть-еще сильнее, глубже, дальше, до невозврата...
Ты права о жизни и ЖИЗНИ-это одно, но с разных сторон себя, с других ракурсов... и правильно, что ЖИЗНЬ не всегда, не каждый миг. Мы должны быть к такому готовы. А силу копить нужно в жизни-протягивая взгляд сквозь запыленные стекла солнцезащитных очков и окон... "где мы вообще между этими всплесками?" может, текстами мы и отвечаем на подобного рода вопросы...-вещание из-под кожи... и это все, что нужно или хотелось бы узнать... или лучше ощутить себя там, в этом "где", что сложно, почти невозможно. Ощутить полностью-и значит осознать безраздельно, тогда уже не остается сомнений... Я рада, что триповые моменты текста тебя затронули-меня это тоже до слез пробирает, потому что это настоящее...
Как же красиво ты выразила: "Боги декса, и дымовые ифриты, кислотные иллюзионисты, и аптечные одеяла кайфа..." Это бы в текст, это просто шикарно!
Твоя Я

Дитя Черных Букетов