С Пушкиным

Под обожаньем Пушкина идёт за веком век,
Под обаяньем Пушкина жил каждый человек.

В нас вера не иссякла, в нас радость не прошла,
По-пушкински, не как то, творим свои дела.

И в памяти у каждого звучат его стихи,
Как ветер с поля влажного, как от цветов – духи.

Прожил на свете мало он, но творчеством своим
Забыть заставил вечный сон заснеженных равнин.

Забыть заставил, что от нас так мизерно любви,
Что не летят на наш Парнас поэты-соловьи.

И что с компьютером, увы, сидим мы день-деньской,
Не поднимая головы, и что поэт – изгой, 

И что в стране своей родной не нужен никому,
И хоть гордится он страной, да горестно ему.

Стихов писание у нас считается не труд,
За то, что покорил Парнас – копейки не дадут.

А просто вытурят за дверь, и скажут: «Льгот не жди.»
И ты застонешь, словно зверь, и на душе – дожди.

Возможно, к нам пришла пора задуматься с тобой -
Поэзия есть слов игра, или призыв на бой.

На бой с пороками и злом за жизнь и за любовь.
За то чтоб людям повезло, жалеть не надо слов.

А Пушкин был такой один, как Эверест во мгле,
Свои стихи он посвятил всем тайнам на Земле,

Что актуальны и верны. До нынешней поры
Средь бед и дел любой страны не вышли из игры.

А значит нам, поэтам, быть. Творить, мечтать, дерзать.
И так же Родину любить и мир Земной спасать…