В листопаде багряная грусть,
Что живее всех золота слитков.
Словно слово взлетевшее с уст
И к любимой ведёт тонкой ниткой.
А в троллейбусе лёд на окне,
Я пишу на стекле свои письма –
Через лёд, за которым тебе
Обращаются все мои мысли.
Улетают все птицы на юг,
Ну, а мы смотрим вместе на север.
То ли в севере красочен круг,
А скорее всего оба верим.
Верим в то что неважно куда,
А важней что туда смотрим оба.
Там суровая наша судьба
И прочнее она в каждом слове.
За окном просыпаешься ты
И спешит по делам мой троллейбус.
Он не знает что значат мечты,
Для него это вечности ребус.
9 февраля 2017-го
В троллейбусе
© Copyright: Серик Кульмешкенов, 2017
Свидетельство о публикации №117020909907
Свидетельство о публикации №117020909907
Рецензии