Жизнь

Жизнь. Просто так случилось. И поделом.
Мерзнут февральские руки в укрытьи пуха.
Метаморфоза куртки в нательный дом.
Пшеничная прядка вечно щекочет ухо.
 
Как не поверить `на слово тем, кто был?
Все же живет надежда, что «я-то лучше».
Пил… ну а по совести, кто не пил?
Разве что крепче, бессовестней, дольше, круче.
 
Разве что оправдались тетрадью строк,
честных, как вскрытие вен на худом запястье.
Если хоть строчка - взведенный на смерть курок,
значит не зря. Значит, и в  этом счастье.
 
Так доживем до тянья снега-льда.
Будет, конечно будет весна там, листья…
И обласкает треснувшие города
солнце своей улыбкой нахальной, лисьей.

Все это повторяется - Будда, круг.
Колёса стучат, несут, направляясь к центру.
Не потому, что так хочется, но потому,
Что надо же чем-то платить за тепло и метры.

А хочется, нет, хотелось дышать и петь.
Не важно, какие песни, но чисто, громко.
Не важно: про жизнь, про родину или смерть,
Но чтобы прямо в сердце попасть осколком.

Круг или нет. Только будет, конечно, срок.
А до того - копить города и мысли.
"Жизнь" не рифмуется. Будь ты хоть самый Блок.
В этом, наверное, тоже немало смысла.