Я об угол пребольно ударюсь,
Я о камень подножный споткнусь,
О бумагу до крОви поранюсь,
И о свечку опять обожгусь.
Я предательства выпью всё горе -
Верный друг мне наполнит ещё.
Заблужусь я во лжи в тёмном поле,
Над которым кружИт вороньё.
В моих рёбрах, как прутьях для клетки,
Бьётся птица больная без сил...
А за окнами длинные ветки
У дождя просят мокрых чернил...
Над своими слезами заплачу,
Посмеюсь я над смехом своим,
И раскрою стихи – наудачу –
В книжке тонкой, что ты подарил.
Я прочту там про лето цветное,
И прозрачной строке удивлюсь,
Полистав, книжку тихо закрою,
На названье взглянув, улыбнусь.
Птица боли стучать перестанет,
Я открою ей клетку: лети!
Улетать она, всё же, не станет,
Видно лучше ей там, взаперти.
Боль
© Copyright: Тн Клм, 2017
Свидетельство о публикации №117020900849
Свидетельство о публикации №117020900849
Рецензии