Письма...

Тем весенним утром, лепестки роняя,
Белая черёмуха цвела...
А разлука злая, в жизни всё меняя,
Милого навеки отняла.

Помню, как у трапа, чувства не скрывая,
Он стоял, махая мне рукой...
По щекам девичьим, след свой оставляя,
Слёзы лились горькою рекой.

Самолёт взмыл в небо, сердце рвя на части,
Смяв любви росточек на корню,
Душу искалечил, стёр мечту о счастье
И унёс с собой судьбу мою.

Дальше были письма... И в тетрадке школьной,
В каждой мелкой клеточке - строка...
И казалось голос мне его невольно,
Ветер доносил издалека.

Но разлуки тучи с каждым днём всё ниже...
Сердце ныло от душевных ран.
Очень захотелось быть к нему поближе,-
Так попала девочка в Афган.

Только встречи нашей так я не дождалась,
Значит не судьба,- как было жаль...
И кровавой раной навсегда осталась
На сердечке девичьем - печаль.

Всё, к чему стремилась, стало вдруг ничтожным:
Ближе и родней он мне не стал.
И костёр из писем, как прощанье с прошлым,
Меж афганских сопок догорал.