Воробьи на кустах - как плоды,
На пшено голубей села сотня.
Я же радостней и беззаботней
Даже всей этой птичьей орды.
В лес спешу до заката успеть,
Чтоб почувствовать белое снега,
Чтоб своё непутёвое эго
В цвет спрессованных радуг одеть.
Я бы плакал. И поводы есть.
Но не хочется. Перед другими
Даже стыдно. Ведь я рядом с ними
Слышу, им не доступную, весть.
Я обрёл избавленье от скук
Как-то просто - и сам не заметил.
Вещи есть вроде снега на свете,
Жаль на фантики тратить досуг.
Мне не нужно ни палок, ни лыж.
Я внутри. Нет причины для бега.
Ем глазами империю снега
И вдыхаю хрустящую тишь.
24.01.16
Белое из Из центра января
© Copyright: Спящий Поэт, 2017
Свидетельство о публикации №117020903942
Свидетельство о публикации №117020903942
Рецензии