Во страданьях выносит, в муках родит,
И как в поле траву, воспитает.
А потом исподлобья с укором глядит
Эта нищая и святая.
Что ты вылупилась, раз не можешь помочь?
В телогрейке и жалкой ушанке
Сын твой жизнь коротает в похмелье, как ночь
На нетопленном полустанке.
Если мать-перемать – значит, все-таки, мать.
Раз саднит, значит, совесть не дремлет.
Коль осталось, за что мужику умирать,
Так за эту вот нищую землю.
Мать-родина
© Copyright: Сергей Гринкевич, 2017
Свидетельство о публикации №117020902436
Свидетельство о публикации №117020902436
Рецензии