Исповедь поэта

...Когда то речь его прервётся
Есть на земле всему предел
Уйдёт поэт, не обернётся
На всё, что в жизни накорпел

А уходя оступится, и шаг убавит
В печали плечи опустя
Лишь пару строчек в стих добавит
И  скажет:"ТЫ ПРОСТИ, ЗА ВСЁ, МЕНЯ!"

Он не был идеальным мужем
И тоже скандалистом был
Бродяга, никому не нужен
Ругался. Хулиганил. Пил...

Но даже эти прегрешенья
С коварством не могли убить
Его души порыв, его творенья
И чувство,как он мог любить!

Когда он брал перо, тетрадь
То забывал про всё на свете
Пытался чувства передать
В своём стихе, сонете.

Он душу медленно сжигал
Чтобы воспеть леса, озёра, реки
Всем сердцем и душой переживал
С саднящей болью "пел" куплеты

Он женщину одну ЛЮБИЛ
Любовью странной, непонятной
Стихи, поэмы ей дарил
И не просил взаимности обратной

Когда он соберётся уходить
Я знаю, что он скажет...
"Кто не умеет так, как я, любить
Того и бог и жизнь накажет."

Любите так, как он любил
С безумством! Без остатка!
Он жил для вас, для вас творил
Любил! Любовью горько-сладкой.

И он нашёл, что долго так искал!
Увидев свет, в конце тоннеля
Он вам, всем людям, завещал
Чтоб были от любви, хмелее хмеля!

Любите всё, что видит глаз
Что вас волнует, окружает
Запела птица? Это же для вас!
Заря надежду по утрам вселяет

Не надо ссор, интриг и сплетен
Подумайте! Один лишь раз живём!
Был глас поэта незаметен
И мы опять "небесной манны" ждём.

А может быть, не смог он передать
Любовью не умел делиться?
Привыкли мы, легко всё разбивать
Чтоб собирать по крохам, по крупицам.

Он жил средь вас, в своих стихах
Далёкий, чуждый странник
Вся правда, боль, была в его словах
Отверженный поэт, изгнанник

Он сожалел, что уж не та эпоха
Не в моде нынче старая свирель
Что не познал он правды без подвоха
Что невозможно вызвать на дуэль.

Когда уйдёт, он всех окинет взглядом
Минуту постоит у роковой черты
Увидит, кто остался рядом
Кто разделял его стремленья и мечты

Чуть постоит. Вздохнёт. И тихо скажет:
"Пора! Светает...Муза ждёт!
За горизонт рукой покажет
И голову склонив, в рассвет шагнёт...