* * *
Мы постарели - это не беда,
Но потеряли что-то мы в пути.
Искали счастье долгие года,
И оказалось - счастье позади.
Сирени запах голову кружит,
Как будто мне опять семнадцать лет.
Я так устал, но как хочу я жить,
Горит свеча, но слабнет ее свет.
И безрассудным мне уже не быть,
Зовут в дорогу редко поезда.
Как я умел и верить, и любить,
Ах, Боже мой, как счастлив был тогда !
Я не пешком иду, но то уже не бег,
И только лежа не смогу я жить.
А скоро ляжет на виски мой первый снег,
И знаю я - ему последним быть.
Но я еще держусь, еще дерусь
И верю, точно так же, как тогда,
Что после смерти я в стихах вернусь,
Что смерть разлука, но не всегда.
Я знаю, трусом мне уже не быть,
А что измучен - это не беда,
И умею ненавидеть и любить,
Я остаюсь таким же, как тогда.
Такой же, как тогда
© Copyright: Игорь Моисеенко, 2017
Свидетельство о публикации №117020912556
Свидетельство о публикации №117020912556
Рецензии