Твои навечно затянуты двери,
Пергаментом.
И камень твой гранит.
Стоишь ты меж Ефратом ,в Междуречье,
Ты знаешь только несколько молитв.
Глаза твои ,как скифские прорезы.
Прорезаны узорчатым хлыстом,
На пальцах тонких два больных пореза,
Веревочным простым жгутом.
Тебя везли вчера в крытой телеге
И долго не давали пить,
Тебя-
И дерзкий скиф ,и печенежец,
Под солнцем блеклым,
Сотню раз могли убить.
Но ты живешь,
Под блеклым покрывалом,
Суровых ,долгих северных ночей,
И ты права,
Они-не правы,
И дом твой -чей-то и ничей.
Ты ходишь по воду с ведром из жести,
Здороваешься ,говоришь слова,
В тебе не видно и не капли мести,
Такой уж видно мама родила.
И ты живешь ,читаешь ты газеты,
И твой приветлив,незакрытый дом,
Живешь сейчас в этом ,последнем веке,
Немного выше моста ,за ручьем.
Твои навечно затянуты двери...
© Copyright: Ирина Григорьева 11, 2017
Свидетельство о публикации №117020910144
Свидетельство о публикации №117020910144
Рецензии