Им не понять всех бедствий суть,
Идут войною брат на брата.
Тех, что погибли - не вернуть,
Но и за них придет расплата.
Ответьте, ваши где сыны ?
Под крылышком, в родимом доме?
Они не нюхали войны
И ничего о ней не помнят.
И заправляясь вискарем,
Сидят у телеков, как в театре.
В одиннадцать у них подъем.
Затем, игра с друзьями в карты.
Они - никчемный, пошлый сброд.
Отцы их войско посылают,
Не знают, кто живым придет?
Что им? Пусть матери рыдают...
Ответьте, ваши где сыны?
© Copyright: Юрий Коренблит, 2017
Свидетельство о публикации №117020800849
Свидетельство о публикации №117020800849
Рецензии