Я – прорастаю меж сухой травы,
Я – восстаю из мерзости и праха,
Я, точно плешь, – награда головы,
Под клобуком печального монаха.
Мне не сыскать прародины в кустах,
Её искать – на поприще мужчины,
Где «соловей, российский славный птах»,
Меня сто раз освищет без причины.
Где – странный люд, забыв о запятой,
Меня казнит, помиловать не вправе.
И разотрёт железною пятой,
Не погребя, хотя бы, и в канаве.
Я – патриот стареющей земли,
Я – человек в холодной маске грима,
Как светотень, поблекшая вдали,
Среди больных присутствую незримо.
Сто тысяч дней прошли через меня,
Как ходит свет чрез вымытые стёкла,
Как ходит тьма, в бессилии браня,
Приход луны, бессмысленной и блёклой.
Вот потому, под ворохом причин,
Я вижу вновь разнузданность пожара
И угольки отеческих осин,
И резюме, что это – Божья кара.
Тёмный Век России
© Copyright: Франц Бош, 2017
Свидетельство о публикации №117020808453
Свидетельство о публикации №117020808453
Рецензии
...плешь, – награда головы,
Под клобуком печального монаха.
Отлично сказано! )
Серьезную тему затронули...
Лев Щукин 24.11.2017 09:55 • Заявить о нарушении
Под клобуком печального монаха.
Отлично сказано! )
Серьезную тему затронули...
Лев Щукин 24.11.2017 09:55 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.