Не эстет, а пропойца...
Не поэт,а рифмач.
Душу сжёгшее солнце
Навевает на плачь.
Не монах,а лишь грешник.
Сердце стертое в кровь.
Старый сгнвший орешник
Тычет ветками в бровь.
И далекое эхо как осколок мечты.
Я остался калекой на распутье судьбы...
07.02.2017 года.
Свидетельство о публикации №117020800615