Поэты, художники пишут...

Поэты пишут стихи,
Художники пишут картины,
Я ничего не пишу,
Да и писать не умею.

Хрустит под подошвами снег,
Греют карман сигареты,
Рисует на окнах зима
Свои сокровенные тайны.

Гитара в потертом чехле
Поет песню райскую молча,
Еще один сказочный гимн,
Снова вопрос за вопросом.

Где же твой старый сюртук?
Где бесконечности дали?
Новый район, небоскреб,
В Нью-Йорке или Париже.

Впрочем, люблю я леса,
Хор комаров на закате,
Сиеминутный восторг,
Реки, поля - значит злаки.

Все же по сложности тем,
Истина в граммах иль литрах?
Никак не могу я понять
Наше иллюзорное счастье.

Каждый играет здесь  роль,
Превознося пищу Богу,
Эквивалентный закон,
Как для царя и холопа.

Муза ж и льется ключом
У дворника, сторожа, князя,
И звезды в ясной ночи
Чертят радугу, запятую.

За облаками уж стая,
Пыль изумрудных дорог,
Все в разноцветных одеждах,
Стало быть грим нам не толк.

Эти костюмы давеча,
Закончился бал маскарад,
И поутру словно птицей
Взлететь и порхать в небесах.

Вдоволь спешу я на кухню,
Нужно поставить чаек,
Граждане всех с добрым утром!
Скоро прибудет весна...

Так... покупаю билеты,
И улетаю на юг,
Дальние чуждые страны
Порхают уже в небесах.

Всласть звучит мантрой песня,
Правда еще есть дела,
На долю нашу людскую,
Красочны все времена.

По переулкам знакомым
Кто-то парит в неглиже,
Я пробираюсь дворами,
Чтоб покормить воробья.

Поэты пишут стихи,
Художники пишут картины,
Я ничего не пишу,
Да и писать не умею...