Он хотел даже...

Он хотел даже повеситься (…она хотела даже повеситься, но институт…). Просто представлял хрипящего себя, без каких либо телодвижений. Бездарность. Бумагомаратель. Тыкал словами в сердце, а попадал то в желудок, то в рёбра. Одно несварение от такого творчества. И самое обидное, что читателям даже плохих слов было жалко уронить в копилку души. И отказаться писать выше его сил. Это как прекратить дышать. Пыжишься, лицо багровеет, потом синеет. Всё, не могу. Какой вкусный воздух.
Застрял порыв писать в каком-то месте. Зудит.  Творчество требует отклика, в идеале поощрения. К сожалению, в голове достаточно мозгов, чтоб понять, чего-то ему не хватает. Просто «запукать» (фи, какое грубое слово) мир своими виршами, ему претит. Уйти с поднятой головой, оставив тройку порядочных стихов, цепь не даёт. Большой привет тому человеку, что посоветовал ему стихи выложить в интернет. Чувствую, десятки рук уже виртуально потянулись к горлу посоветовавшего товарища. Что ты пялишься в псевдоокно, успокойся, отойди и займись делом.