Пушкину

Молило, пело Царское Село,
Ловя твоих шагов ушедший звук.
Из время зыбью, прахом занесло,
Лобзаниями тонких нежных рук.

Разорванные строки шелестят,
По сморщенной листве влачася вслед,
И только взгляд твой остановлен, взгляд
Минутным инеем на замершей земле.


Рецензии