Мир поэта в небе

как бы надменно не звучало, но
слова поэта немногие понять способны.
а открывается, по сути, он только для себя,
утопленные мысли строчек понимает мало кто.
утоплены, но созданы любя.
какими бы успешными стихи не получались:
блюдо в виде смысла с рифмовской подачей
и долей трепетной души, духами чувств охваченной,
читатель для себя найдет тут брешь
в строчках для его фантазии немыслимо-парадоксальных.
все мы разны в этом мире,
у каждого свой опыт и мечта,
несовпадающие, быть может, с авторскою думкой,
не стоит, не обдумав, критически рубить с плеча,
хрупкий мир поэта и так нередко покоится под рюмкой.
строчный гений видит мир не так, как многие,
а чувства зачастую опережают отстающий
где-то за спиной рассудок, который
в длительном забеге будничных застоев
по не паханому полю слов и мыслей сбивчивых
неоднократно может быть потерян по дороге.

слова поэта немногие понять способны,
хотя в живую кажется, что скуден он.
в груди гремит заряд природной силы,
малопонятна кой невнятным взорам
непритворность, чей крупный дом скрывают
пеленой "пречудный" обыкновенные актеры,
и красят понапрасну душевные потуги в серый тон.
не понять живущим в мире материальном
поэта, коему мир в 2D формате,
как вероломная мозоль на пальце, что
не заменит свет морей родимо-синеватых,
людскому взору галактик неподвластных,
за миллиарды километров стран с системой демократия.
где на крохотной поляне, над небом звездным,
лежит, скрестив ногами, с соломинкой в губе,
обычный человек с необычною душою,
для многих лежебок и мракобес, но
запах чувств в котором необъяснимо-привлекателен,
и веет призрачной красою.

не суди поэта в мире видимых вещей, ведь
этот мир на самом деле в небе, средь музы птиц и курев
облаков без трещин, где сам поэт себе
сияя рукоплещет.