В середине декабря
Ветром озеро волнуется.
Все молебны ваши - зря,
Как от кочета бег курицы.
Не тому молились вы
В ваших храмах позолоченных,
Главный Бог - сырой листвы
И сидящих у обочины.
Он на роскошь осерчал
Как на повеленье дьявола,
Ведь начало всех начал -
Это бедности парабола.
В самой нижней точке - свет,
На вершине - мрак от подлости,
Бедных Он спасет от бед
В самой захолустной волости.
А богатым - пуля в лоб:
Наш народ так любит новости...
И от страха знатный жлоб
На краю трясется пропасти.
Ну а я не знаю сам
Для чего бумагу мучаю,
Верю я своим глазам,
Как богач - слепому случаю,
Но когда Господь придет,
И на суд построит очередь,
Будут пить из чаши мед
Бедняков сыны и дочери.
15.12.2000
В середине декабря...
© Copyright: Святослав Акулинский, 2017
Свидетельство о публикации №117020811382
Свидетельство о публикации №117020811382
Рецензии