Опять мы делимся на группы,
На родовые племена.
К "своим" нас тянет почему-то
Тех, с кем и кровь у нас одна.
Как объяснить тот голос крови,
Где разум нем иль просто спит?
Где выбор сделан не с любовью,
Не нами, случаем одним.
Где родились, какие гены,
За что нас били во дворе,
Кто воспитал себе на смену...
А разум где в этом звене?
По разуму мы вроде братья,
Но атавизм его древней.
И мы в племён своих объятия,
Чуть гром, стремимся поскорей.
Прошли века, растут границы
И переносится межа...
Уже столицы, не станицы
И нации, не племена.
Патриотизма эйфория -
Всё о великих, всё о нас...
Причём здесь ум, когда стихия
Крови закончит наш рассказ.
2-4-17
К своим
© Copyright: Оскар Хуторянский, 2017
Свидетельство о публикации №117020708793
Свидетельство о публикации №117020708793
Рецензии