Неправильный стих ни о чём

Вялые лепестки моих мечтаний
Облетают. Похоже на осень.
Почему не жалко, ничуть не жалко,
Никого не жалко? Вот вопрос...
За окном стук. Это трамвай
Завершает устало работу.
Выхожу ему на смену. Буду стучать я
Ошмётками своих мыслей по твоей голове.
Прожит день. Завтра вряд ли продаст мне
Несколько глотков надежды. Не страшно.
Совсем не страшно. Уже не страшно.
Можно умирать. Хитрость уходит куда-то.
Обрывки писем, недописанных писем
Разбросаны по полю. Всё подберёт ветер.
Но он неграмотный. И я неграмотный. Я ветер??
Нет, я индус, прикинувшийся ветром.
Или ветер, только консервированный. Знаешь,
Эти консервы можно купить в любом магазине.
Лучше о женщинах. Я видел несколько их.
Бёдра. Запястья в браслетах. И пустоты глаз...
Или это я слепой? Нет, я всё видел сам.
Охотники, позавидуйте, как я умело крадусь
За подрагивающей, обтянутой шёлком добычей...
Вот сильные руки мои на тёплом горле, р-раз!
И я с добычей в руках. Или в ногах?
Или добыча - я сам? Запутаться просто...
Лучше о природе, погоде и тёплых вещах к зиме.
В тёплом умирать легче... Кто сказал умирать?!
Надо жить! Все говорят, надо жить!
Если умирать, то от старости.
Внуки у изголовья...Непрошенные слёзы...
Не плакать! Он что-то сказал. Дедушка, что ты хочешь?
Язык изо рта синим билетиком на утренник в цирк.
Нет, о смерти не стоит... Тогда о ЧЁМ???



21 июля 1989