Стихи писать не учат, они приходят сами

Стихи писать не учат, они приходят сами.
Когда тоска на сердце и перекрыт рассвет.
В душе польются строки чужими голосами.
Я в этом убедилась в свои тринадцать лет.

Они, как ножевые, что болью кровоточат.
В любом участке тела оставят горький след.
Задача для поэта- не растерять суть строчек.
Как не было бы сложно, похожим всё на бред.

Не испугаться надо, а взять себя за руки.
Открыть тетрадь и ручку покрепче сжать в руке.
Сначала будут просто. Слова, а может звуки.
Но после ты увидишь всю жизнь свою в строке.

Поэзия- подруга, спасение, удача.
Пришла- открой ей двери и окна распахни.
Не потерять непросто. То- главная задача.
Раз постучалась в сердце. Не отпускай, храни.

Она здесь станет кровью. И потом, и ресницей.
Началом новой жизни. Проросшей, как цветок.
Ворвётся ветром в сердце, ночами станет сниться.
Сильна, как будто море. Как свежести глоток.

Писать- не слишком просто. Но всё же это надо.
Раз встал на ту дорогу, то сам в себя поверь.
Она- твоя родная. Всегда у сердца рядом.
Раз хочется быть сильным, не закрывай ей дверь.