Сколько б дворник их не скрёб,
Вынув заступ исполинский –
Плавно падают снежинки,
Трансформируясь в сугроб.
Будто залит молоком
Целый город спозаранку,
Или плюхнулся в сметанку,
Чуть не съеденный котом.
В белом ворохе бумаг
Между строк сквозят пробелы,
И спасает только белый:
Белый свет и белый флаг.
Город выбелен дотла,
Всё бело: луна и солнце!
День от ужаса трясётся,
И от страха ночь бела.
И противиться – уволь!
Город в сахарном убранстве:
Виртуальное пространство,
Незапятнанная боль.
Сколько б дворник их не скрёб...
© Copyright: Олег Озарянин, 2017
Свидетельство о публикации №117020705979
Свидетельство о публикации №117020705979
Рецензии