Осенняя история

В медью отливающей карете
Катит осень, город золотя.
Крутит листья по асфальту ветер,
Хитрые узоры выводя.

В сквере, что от дома в паре метров,
Людно в этот теплый выходной.
И она любила это место,
Шла, любуясь осени красой.

Смотрит, на скамейке под рябиной
Масло, и пастель, и карандаш…
Выставила женщина картины –
Настоящий мини - вернисаж.

Захотела ближе приглядеться
И застыла каменной стеной –
На полотнах, как в зеркальной дверце,
Отражение её самой.

Вот она взгрустнула на минутку,
Вот спешит в костюме деловом,
Тут смеётся над какой-то шуткой
В лёгком платье ярко-голубом.

«Кто нарисовал меня, скажите?»
Женщина с улыбкой подошла:
«Мой сынок. Пожалуйста, не злитесь,
Я ведь только вас здесь и ждала.

Мы живем напротив, по соседству,
Часто в сквере бродим неспеша.
Он давно влюблен в вас, ранен в сердце,
На картинах вся его душа».

«Почему же сам не объяснился?»
«Расскажу… поймёте, что не смог.
Он служил, в засаде очутился,
Взрыв лишил его обеих ног.

Вот рисует и успешен в спорте,
Не сломался, с радостью живет.
Но сказал: «Зачем мне жизнь ей портить?
Пусть любовь сама её найдёт».

Он не знает про мою затею - 
Материнский искренний порыв.
Ни на чём настаивать не смею,
Стало легче, сердце вам открыв».

Девушка взглянула на картины,
Очень много ими он сказал.
Никогда и ни один мужчина
Чувства к ней вот так не выражал.

Что же дальше? Уложив полотна
И шурша опавшею листвой,
Скрылись за ближайшим поворотом,
Направляясь к женщине домой.

Скажете: «Всё выдумка, не верю!»,
Только я буквально лишь на днях
Видела их в том же самом сквере
С маленьким сынишкой на руках.

© Марина Яныкина
сентябрь 2016г.