Заспорила с Погонщиком метели... - из писем в обла

(на снимке сетрификат, где был ещё только полуфинал... Но вот получила сообщение, что уже  - в финале. Осознала себя финалисткой и задумалась...)
Здравствуй!
Ищу дорогу в свою сказку… А дорога не находится. Где там город художницы Аннеты? Кругом – ни тропинки… Ни даже  просто следов на снегу. Всё – белое крошево. Вьюжит и кружИт…
    - Ну, что, потерялась? – возникла передо мной фигура Погонщика метели.
    -  Зачем ты пригнал метель на мою дорогу? – спрашиваю.
    - Выполняю недружественный заказ, - отвечает. Стоит так передо мной, как запертая калитка в чудесный мир, и будто всё это правильно. Правильно стоит на моём пути в сказку.
    - Зачем выполняешь недружественные заказы? – спрашиваю в упор.
   - Не всё так однозначно, - смеётся Погонщик метели. Я его почти не вижу. Слышу только надтреснутый смех. И так обидно слышать этот надтреснутый смех. Ведь Погонщик метели так же, как и Погонщик облаков всегда был в моих мыслимых друзьях. И я уже собрала сто обид в горстИ… И думала, как брошу их сейчас прямо ему в лицо…
    - Зачем ты так? Ведь у меня ничего не осталось, кроме этих поисков дороги в сказку…
   - Осталось… - сказал он, окатив меня новым порывом метели. – Хочу, чтобы остановилась и задумалась на моём метельном распутье…
    - Задумалась над чем? Остановилась перед чем?
    - Иногда надо останавливаться перед самой возможностью поиска. Ты ищешь дорогу в воображаемую сказку, а есть возможность сказки реальной. Реальной, жизненной, твоей!
    - И в чём ты её видишь?
    - Вспомни, какое приглашение ты получила сегодня по инету!
    Я перекопала утреннюю память. Да, сегодня было сообщение в майле. Сообщение, похожее на сказку. В нём сообщалось от международной гильдии писателей, что я вошла в финал культурного марафона Марокко-Израиль. Прежде мне присылали сертификат с приглашением. Там было, что полуфинал. А теперь – финал. И программа фестиваля. Встреча с самыми талантливыми людьми искусства, Поездки по дивным историческим городам: Иерусалим, Кейсария, Хайфа, Акко, Хамат… Но – цены! Это я посылала свои маленькие «сказки-биномки» в «Русский стиль» и даже не знала, что окажусь на каком-то  неизвестном мне «Барабане Страдивари»…
    - Ты издеваешься? – почти сквозь слёзы спросила я Погонщика метели. – Возможность той реальной сказки для меня неосуществима. Материально не осуществима…
    - Конечно, - сказал Погонщик, утверждая своё и почти  не слыша мою горькую усмешку. -  легче сочинять ледяное крыльцо… Легче искать несуществующий город художницы Аннеты… Легче соединить душу Мастера ледяных игрушек  с душой художницы… Выдумывать всегда легче, чем сотворять свою собственную волшебную реальность!
    - Легче, потому что возможно. То, что я сочиняю – возможно! Хотя бы в придумываемой сказке – возможно! Пройди по этой ссылке и сам подумай!
https://ingild.com/baraban-stradivari/
А сейчас, я попрошу тебя перевесить это полотно метели, сбивающее меня с мысли. Верни мою душу в сказку! Ведь моя судьба – это лёгкое воображение и – никакой реальности!
    - И ты не будешь искать возможного пути в свою собственную реальность? – разбушевался Погонщик метели. – Ты не захочешь сделать хоть что-нибудь, чтобы её приблизить?
    - Мне достаточно знать, что где-то далеко, очень далеко, мои сказки оценили, признали, посчитали лучшими. Убери своё метельное распутье!
     Я окружала себя долгими многоточиями… Погонщик метели забрасывал их пригоршнями летающего снега… Или лающего снега… Где-то и в самом деле залаяла собака. Значит, дорога в город художницы Аннеты была где-то рядом, а палочки «Барабана Страдивари» отстукивали свою дробь для людей более успешных. Не для меня. По успокоенному снегу стелилась молитва Оптинских старцев: «Дай мне смириться с тем, что я не могу изменить… Дай мне принять…»
    До свидания!