Неласковая мать, стареет лето,
Букашек мало, что попались - тощи.
И только мы в болотном доме этом
Брюзгливо квакаем, живые мощи.
В дремоте смутной исчезает утро.
С сиянием всё что-то медлит солнце,
Из камышей пожухлых смотрит хмуро.
Мух нет и нет. Больно наше болотце.
И сам паук сбежал от холодов,
Он несомненный гений выживанья,
Куда-то перетёк под новый кров.
Плачевно нашего народца прозябанье.
1958
* * * * * * * *
Frog Autumn by Sylvia Plath
Summer grows old, cold-blooded mother.
The insects are scant, skinny.
In these palustral homes we only
Croak and wither.
Mornings dissipate in somnolence.
The sun brightens tardily
Among the pithless reeds. Flies fail us.
The fen sickens.
Frost drops even the spider. Clearly
The genius of plenitude
Houses himself elsewhere. Our folk thin
Lamentably.
1958
Лягушачья осень. Из Сильвии Плат
© Copyright: Надия Зак, 2017
Свидетельство о публикации №117020703023
Свидетельство о публикации №117020703023
Рецензии
До "уже" ещё не близко, а так, хлеб есть, выпить есть, возможность умереть есть,
остальное ни суть важно. Ваш А.Ляпин2.
Андрей Ляпин 2 08.02.2017 19:27 Заявить о нарушении
остальное ни суть важно. Ваш А.Ляпин2.
Андрей Ляпин 2 08.02.2017 19:27 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 3 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.