К свободе

Спасённых нет, и беглых нет.
Восславься, мир домов панельных.
Свобода - это только цвет
В наборе красок акварельных.

Свобода - это материк
Всегда имеющий границы.
Идёт по улице старик,
Медаль качая на петлице.

Он ваших песенок не знал
И без мелодий этих прожил.
А ты смотри второй канал,
Где ментовские пухнут рожи,

Пытаясь в камеру попасть.
И, не придумав, чем гордиться,
Ругай законы или власть
Страны, где ты не пригодился.

Пиши порой себе в дневник
О том, какие здесь уроды:
И этот маленький старик
Тебе неведомой породы,

И эта стайка гопарей,
И эти девочки у клуба.
Пиши и сам собой старей
В обличье Вани-правдоруба.

Пиши под грохот сапогов
И смех предательского мира.
Возненавидь своих врагов,
Возненавидь своих кумиров.

Пиши до горя, до седин,
До неизученного брода.
И вот, оставшийся один,
Ты крикнешь: Господи! Свобода!

Ты крикнешь: Господи! Его
Считав до этого помехой.
И не услышишь ничего
И даже собственного эха.

И будет митинг и февраль,
Где високосный день продлился,
Где ты шагнул в иную даль
И от себя освободился