Может тебе невдомёк,моя кроха,
Только сегодня я малость в сердцах.
Всё что писал-это бред скомороха,
В общем фигня,побери меня прах.
Что-то нашло,а как знать-исписался,
Умер когда-то успешный поэт.
Хоть и считалось,что я состоялся,
Но на поверку способностей нет.
Стало быть мне уже время на свалку,
Там где гниют от Советов тома.
Взять ещё надо с собой зажигалку,
И запалить всё,коль нету ума.
Ты же не станешь реветь,как белуга,
В принципе не о чём громко реветь.
Больше ведь нет,ни поэта,не друга,
Синим огнём мне на свалке гореть.
Смерть поэта
© Copyright: Фёдор Гельм, 2017
Свидетельство о публикации №117020712143
Свидетельство о публикации №117020712143
Рецензии
